Y ahí estaba yo, con mis treinta años de vida y mis sesenta
siglos de tristeza, devastado tras ocho horas de clase frente a la pizarra, con
pocas palabras en la boca, sin sentir que ninguna experiencia valiera para ese
momento, procurando que mi seguridad no se desmoronara apenas la viera. A las
cuatro treinta apareció La soñadora, con los cabellos rizados, medusa de piel
morena que seis años antes me dejara convertido en una estatua de piedra.
Sin dudarlo me importaba poco volverla a mirar directamente
a los ojos, dejarme beber por sus ojos nutridos de locura, como un Perseo al
que le valía un carajo las advertencias de Minerva.
